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El viejo inspector Méndez, Ricardo Méndez, que mantiene problemas de entendimiento con su casera –vive en una habitación en la parte trasera de un bar de mala muerte del Barrio Chino- se tropieza en uno de sus paseos urbanos con el cadáver de ojos opacos y vacíos de una chiquilla que apenas ha cumplido los trece años en un viejo edificio en ruinas de la avenida Icaria, casi a las puertas del Cementerio Viejo. La historia se complica cuando Gallardo –el padre de la infeliz-, alertado del asesinato de su hija, se fuga de la Modelo con deseos de venganza.
En este escenario de cosas se suceden las persecuciones y los disparos a través del Barrio Chino, de Poble Sec y el Ensanche. Méndez, tendiendo los brazos mientras sujeta su Colt 45 que data de la Guerra del Catorce y al grito de ¡Policía! ¡Policía! ¡La madre que te parió!, se siente un ser maduro en buen uso y no desdeña hacer frente a todo aquél que con aviesas intenciones se le pone delante. En esas situaciones no le importan ni los reglamentos ni las órdenes ni la madre que parió a la ley.
En un determinado momento la historia trasciende el ámbito catalán y se traslada a Madrid. Sí, Méndez es destinado en comisión de servicio a Madrid y se aloja nada menos que el Hotel Palace, un hotel donde todo es posible. Desde ser recibido en tu habitación por una dama de cuarenta y tantos probables, en actitud de sacarse el vestido por la cabeza y mostrar toda su desnudez de modelo de entre épocas a tener que vérselas con un contratado de ETA -un eficacísimo profesional- en misión de servicio.
“¿Se puede saber por qué han montado todo este cristo? No sobreviré”, así discurre Méndez en el momento que se ve abocado a visitar las arcaicas necrópolis faraónicas del antiguo Egipto. Un país islámico, un sitio donde no puede pedir un mísero ron ni algo tan inocente como unos pies de cerdo amenizados con una botellita de gandesa. ¿Qué es lo que provoca tal furor en este superviviente de tantas batallas como para trascender los límites de su Barrio Chino y embarcarse en un crucero de placer por lo desconocido? Hace falta que la inocencia sea burlada con descaro para que la sangre de este malparido con solera, de este ser criado en barrica de roble como se define a si mismo, hierva y simplemente... no perdone.
“Historia de Dios en una esquina” es una historia de perversión, de
justicieros a sueldo, de niños inocentes, de amor, sangre, dinero y de mayores
que no aceptan lo que les ha tocado vivir.
También es la historia de Méndez, ese polizonte bautizado en el
franquismo y transmutado sin remordimientos a la democracia, desvergonzado, escéptico
y con un humor de perros, que deja entrever su ternura con los desvalidos y su
compasión con los criminales de poca monta, a la vez que se muestra implacable con
pederastas y violadores. Un Méndez, hijo de los barrios bajos, eterno flâneur que
cree más en la justicia de la calle que en la de los tribunales, vengador implacable que forma parte ya del acervo de la literatura española.
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